Cálamo

 

Cálamo (Kalamo), hijo de Maender, Dios del Río, era un personaje de la mitología griega amante de Carpo (Karpo), hijo del Céfiro y de la ninfa Cloris, un joven de deslumbrante belleza, cuando este murió ahogado, Cálamo fue convertido en un tallo que crece junto a ríos y lagos. Desde la Edad Media, el Cálamo ha devenido en símbolo de la homosexualidad, y la palabra calamita en sinónimo de homosexual. Walt Whitman utilizaría esta simbología para introducir un significado nuevo en las amistades entre hombres, utilizando el nombre de Cálamo en una sección de "Hojas de hierva". Whitman se referirá al simbolismo fálico de la planta cuando, rodeado de sus erectos tallos en un estanque, anhela el regreso de su amigo / amante. 

 

Portada de la edición de 1855 de "Hojas de Hierva" 

 

CANCIÓN A LA PRIMAVERA (These i singing in spring) Esta es mi canción de primavera para los amantes, (¿Quién, sino yo, comprendería a los amantes y toda su dicha y sus pesares? ¿Quién, sino yo, sería el poeta de los camaradas?) Cosechando atravieso el jardín del mundo, pero presto franqueo las puertas. Ahora, a lo largo del borde de los estanques, otras veces vadeándolos un poquito, sin temor a mojarme, Ahora, por las defensas de los caminos de posta, donde las viejas piedras provenientes de los campos linderos fueron acumuladas, (Silvestres florecillas, sarmientos e hierbajos crecen entre las piedras y en parte la cubren sin obstruirme el paso), Lejos, lejos en el bosque, o más tarde vagando durante el verano, antes de decidir dónde he de ir, Solitario, aspirando de la tierra el perfume, haciendo alto, silencioso, aquí y allá, Solo creía estar cuando, de pronto, una turba me rodeó, Unos marchaban a mi lado y otros me seguían, y otros se asían a mis brazos y mi cuello, Ellos, los espíritus de mis amados amigos muertos o vivos, llegaban ahitos, formaban un abigarrado tropel, y yo en el medio, Cosechando, repartiendo, cantando vago con ellos por allí, Arrancando algo en prenda, arrojándolo a quienes se encuentran junto a mí, Aquí, lilas con una rama de pino, Aquí, extraigo de mi bolso un puñado del musgo que en Florida arranqué a un roble joven, del que pendía en largo vellón, Aquí, algunos claveles y hojas de laurel, y un manojo de salvia, Y aquí, donde yo salto a la playa, abandonando el agua, (¡Oh! Fue aquí donde vi por última vez al que tiernamente me ama, donde regresará para no separarse jamás de mí, Y ésta, ¡oh! ésta será de aquí en adelante símbolo de camaradas, esta raíz de cálamo lo será, ¡ Intercambiadla, mancebos, entre vosotros! ¡Que ninguno la devuelva!) Y ramitas de arce, y un manojo de naranjas silvestres y castañas, Y tallos de grosellero y ciruelos floridos, y el aromático cedro, Todo esto logro que me rodee cual una compacta nube de espíritus, Vagando, yo lo señalo o lo toco al pasar, o lo aparto lejos de mí, Indicándole a cada uno lo que debe tener, dando, a veces, algo a cada uno; Pero, aquello que he retirado del mar, depositándolo en la playa, aquello lo reservo, Quiero darlo sólo a los que me amen tanto como yo soy capaz de amarlos a ellos.

Walt Whitman