dimecres, d’agost 13, 2008

Frist & Second Poem por Peter Orlovsky


Peter Orlovsky es más conocido por haber sido el amante de Allen Ginsberg durante casi tres décadas, desde aproximadamente los años cincuenta hasta los años setenta, que por ser un maravilloso poeta por derecho propio. En el presente caso la alargada sombra de Allen Ginsberg eclipsó al protegido.

Peter Orlovsky y su hermano Lafcadio

Peter Orlovsky, Jack Kerouac y William S. Burroughs

"Mi biografía nació en julio de 1933. Crecí con los pies sucios y risitas. No puedo soportar el polvo por eso me saco los mocos. Problemas en la escuela: siempre pensando, soñando tristes problemas borrosos. Abandoné la escuela secundaria en la mitad del último trimestre y me perdí trabajando en un hospital mental —cama de un anciano interno sentimentaloide—. Amo los pretzels y no puedo recordar más mis sueños. Podrá alguien por favor comprarme montaña con cueva allí arriba. No hablo más. Quise ser un granjero, fui a la secundaria para eso y trabajé duro, duro, te digo, muy duro, te asombrarías. Hice levantamiento de pesas con paradas de autobuses. Disfruté del tocino quemado con la ayuda de mamá. Contemplo tanto mis pies y necesito excesivas repentinas nubes paranoicas. Disfruto lavando pisos, limpiando vómito de gato. Disfruto nadar bajo el agua. Quiero la luna para divertirme. Empezando a disfrutar el estado de la mente en blanco, especialmente en la bañera. Este verano me gustaron las moscas zumbando en nariz y cara. Exijo que el pis sea vendido en el mercado, eso ayudaría a que la gente se conociera mejor.
90 de cociente intelectual en la escuela. Ahora que me especialicé, mi cociente intelectual es de miles".

Peter Orlovsky
The New American Poetry 1945-1960



FRIST POEM

Un arco iris entra derramándose por mi ventana, estoy electrizado.
Las canciones estallan desde mi pecho, todos mis gritos de parar, mi historia llena
el aire.
Busco mis zapatos debajo de la cama.
Una obesa mujer de color se convierte en mi madre.
Todavía no tengo dientes postizos. De repente diez chicos se sientan en mi falda.
La barba me crece en un día.
Bebo una botella de vino entera con los ojos cerrados.
Dibujo sobre un papel y siento que soy dos otra vez. Quiero que todos
hablen de mí.
Vacío la basura sobre la mesa.
Invito a miles de botellas a mi cuarto, bichos de junio, las llamo.
Uso la máquina de escribir como almohada.
Una cuchara se transforma en tenedor delante de mis ojos.
Los vagabundos me dan todo su dinero.
Todo lo que necesito es un espejo para el resto de mi vida.
Mis primeros cinco años viví a sopa de pollo sin suficiente
panceta.
Mi madre por la noche mostraba su cara de bruja y contaba el cuento de
Barbazul.
Los sueños me elevaban sobre mi cama.
Soñé que saltaba dentro del caño de una pistola para pelear con una
bala.
Conocí a Kafka y salté de un edificio para escapar de mí.
Mi cuerpo se volvió azúcar, derramado en el té descubrí el significado
de la vida.
Todo lo que necesitaba era tinta para ser un chico negro.
Caminaba por la calle buscando ojos que acariciaran mi rostro.
Canté en los ascensores creyendo que estaba yendo al cielo.
Me bajé en el piso 86, caminé por el pasillo buscando
culos frescos.
Mis polvos se convierten en un dólar de plata sobre la cama.
Miro por la ventana y no veo a nadie, bajo a la calle,
miro a mi ventana y no veo a nadie.
Así que le hablo a la boca de incendios, le pregunto: ¿Tenés lágrimas más grandes
que las mías?
Nadie alrededor, meo en cualquier lugar.
Mis cuernos de Gabriel, mis cuernos de Gabriel: desplieguen la alegría,
mi júbilo gay.

SECOND POEM

De mañana otra vez, no hay nada que hacer,
quizás comprar un piano o hacer dulce.
Por lo menos limpiar el cuarto, seguro, como mi padre he sacudido
las cenizas y colillas del piso al lado de la cama.
Pero primero de todo limpiar mis anteojos y tomar agua
para lavar la boca maloliente.
Un golpe en la puerta, entra una gata, detrás el elefante bebé
del zoológico pide panqueques frescos / No soporto
más estas alucinaciones.
Hora de otro cigarrillo y después dejar que suban las cortinas, después
advertir que la suciedad forma un camino hasta el tacho de basura.
Sin heladera por eso una pasa de uva seca.
¿Hay alguna cosa santa que pueda hacerle a mi cuarto, pintarlo de rosa
quizás o instalar un ascensor de la cama al suelo,
quizás tomar un baño en la cama?
¿Para qué sirve vivir si no puedo hacer un paraíso en el propio
terreno de mi cuarto?
Porque esta gota de tiempo sobre mis ojos
como la duración de la estrella roja en un cigarrillo
me hace sentir que la vida corta más rápido que una tijera.
Sé que si pudiera afeitarme los bichos alrededor de mi cara
desaparecerían para siempre.
Los agujeros en mis zapatos son sólo temporarios, lo entiendo.
Mi alfombra está sucia, pero ¿la de quién no lo está?
Llega un tiempo en la vida en que todos tienen que mear en
la pileta -aquí déjenme pintar la ventana de negro por un minuto.
Tirar un plato y librarlo de travesuras \o quizás sólo
inocentemente accidentalmente dejarlo caer mientras paseo alrededor de la
mesa.
Ante el espejo me veo como un fantasma del desierto del sahara,
o en la cama me parezco a una momia boqueando en busca de aire,
o en la mesa me siento como Napoleón.
Pero ahora para la principal tarea del día \lavar mi ropa interior\
maltratados dos meses \¿qué dirán las hormigas de eso?\
Cómo puedo lavar mi ropa \porque sería, sería, sería una mujer si hiciera
eso.
No, antes preferiría lustrar mis zapatillas y en cuanto al piso
es más creativo pintarlo que limpiarlo.
Y en cuanto a los platos, puedo hacerlo porque estoy pensando en conseguir trabajo en
un restaurante.
Mi vida y mi cuarto son como dos enormes bichos siguiéndome
alrededor del planeta.
Gracias a dios tengo un ojo inocente por naturaleza.
Nací para recordar una canción de amor \en una colina una mariposa
crea una taza de la que bebo, caminando sobre un puente de
flores.

MI CAMA ESTÁ CUBIERTA DE AMARILLO

Mi cama está cubierta de amarillo \Oh Sol, me siento sobre ti
Oh campo dorado, me acuesto sobre ti
Oh dinero, sueño contigo
Más, Más, gritó la cama \háblame más \
Oh cama, que llevaste el peso del mundo \
todos los sueños perdidos yacieron en ti
Oh cama sin pelo que te crece, que no puede ser cogida
o puede ser cogida
Oh cama, migas de todas las eras cayeron sobre ti
Oh cama amarilla, vete hacia el sol donde tu viaje terminará
Oh cama de 50 libras que soportan 400 libras más \
qué fuerte eres
Oh cama, sólo para hombres y no para animales
cama amarilla, ¿cuándo tendrán los animales los mismos derechos?
Oh, cama de cuatro patas sobre el piso construido para siempre
Oh, cama amarilla, todas las noticias del mundo
se acuestan sobre ti en un momento u otro.

París 1957

Traducción de Griselda García


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14 comentaris:

Eduardo ha dit...

Y que bien sienta la beat generation cuando dormimos los sueños postadolescentes. Qué estupidez cuando descubres que los viajes por carretera son, normalmente, aburrídisimos, y que cuando en lugar de "Memphis" en el cartel se lee "Fregedal de abajo". Y un sonriente señor con boina no puede jugartela...

Vulcano Lover ha dit...

No lo conocía... está editado en español?

Me encanta la foto de los dos hermanos, con los gajos de limón sobre la mesa, y esa mirada inexplicable de peter.

pon ha dit...

La generación beat me deja bastante fría, y qué mal les cae el paso del tiempo......les cae como un camión de arena. De adolescente me impactaron, claro, pero releyéndolos, salvo pequeños puntos de luz, me parecen teens de cuarenta años, una cosa muy patética.

Curiosos los poemas, muy tristes. La gran putada me parece la del hermano que se llamaba Lafcadio; vamos, de juzgado de guardia sus padres. Y al otro le ponen Peter??? Eran muy malos.

El Deme ha dit...

Caminaba por la calle buscando ojos que acariciaran mi rostro...
Me encanta la foto de los 3 escritores en la playa, Kerouc en traje de baño (estupendo) y Borroughs vestido (como escondiéndose).
Genial personaje este Peter.

Justo ha dit...

Me han entusiasmado los textos.

No es tan sencillo como parece expresarse con esa naturalidad sobre lo bueno que han sido las moscas que zumbaron en el verano, la cuchara que se transformó en tenedor o los vagabundos que dan todo su dinero.

Lo mismo lo busco en inglés.
Un abrazo.

Leo Carioca ha dit...

Tengo que decir que no lo conocía.
Pero es encantador!

Adriàn Mariscal ha dit...

Yo al igual que èl lo ùnico que necesito para el resto de mi vida es un espejo, XD...me gustaron màs los 2 primeros poemas. Tiene un estilo literario muy peculiar, y eso es lo que vale cuando lees a alguien, que te brinde con su prosa un aire fresco que nadie màs puede darte.

abrazos!

senses or nonsenses ha dit...

en la foto de los hermanos no sé quién es peter, quién es lafcadio, pero lo dos me vienen muy bien, aunque kerouac siempre ha tenido un morbo especial (fantástica la foto de los tres).
me alegro de coincidir, otra vez, con Pon. leí "en el camino" (on the road) cuando tenía 16 o 17 años, y hasta creo que dije que me gustó. ahora no puedo entenderlo, bueno, la única razón es que tocaba leerlo...
tb pienso que el paso del tiempo les ha tratado mal.
a w.burroughs, mucho mucho menos...

un abrazo.

Vanto y Vanchi ha dit...

Uy Kerouac es uno de mis amores platónicos...hasta he llegado a tener sueños húmedos, jeje....y luego estas fotos!!! uff!!

moises ha dit...

Habia escuchado de el, pero no tanto, es genial, me encanta, se siente calido en sus palabras.

Xavier ha dit...

No conec res d'aquest autor.
Molt fort els pensaments, una ment molt tormentada, un ser amb dolor molt profunt.

Pilar M Clares ha dit...

Volvemos a las vanguardias. Bienvenidas.
Qué difícil la convivencia de dos artistas, inevitable la lucha interna y externa por el podium.

ARD C ha dit...

Pues como amante a lo mejor era estupendo y tal y etc.etc.
Pero en este campo mo es que se le haya pegado mucho del señor Guinsberg.

fire ha dit...

sin duda un artista muy muy especial...me gustaron los textos...
un besazo pe-